Era el 9 de Octubre de 1967, el día que mataron al Che Guevara.

Era el 9 de Octubre de 1967, el día que mataron al Che Guevara, y yo estaba en plena colimba, en Azul. Ya había llegado la noche, el momento en que todos debíamos dormir. Pero aquella vez, desde el Casino de Oficiales se escuchaba una tremenda algarabía, un festejo desenfrenado, vivas voces que a coro gritaban: ¡Ha muerto el guerrillero! ¡Gracias a Dios! ¡Viva la Patria! ¡Cristo Vence! ¡Hemos triunfado! Y cosas por el estilo.
Yo intentaba dormir, como lo hacía siempre, pero esa noche no podía hacerlo, me repugnaba lo que escuchaba. Y lo único que podía pensar era que si al llegar a ese lugar a cada uno de nosotros se nos había asignado un FAL, un fusil automático liviano ¿qué podríamos haber hecho esa noche empuñando cada uno el suyo, los que no aceptábamos ese horrible festejo? Porque, les cuento, ellos eran muchos menos que nosotros. Pero...